Ciencia

Cuando se piensa en el calentamiento global, el foco suele ponerse en la atmósfera y en los efectos visibles del aumento de la temperatura del aire. Sin embargo, la historia de las grandes capas de hielo muestra que el océano puede desempeñar un papel igual o más decisivo. Un trabajo publicado en Nature Geoscience reconstruye cómo reaccionó la Antártida a un clima más cálido en el pasado y describe un proceso de deshielo que no fue inmediato ni uniforme, sino el resultado de varios mecanismos actuando de forma encadenada.

Un conjunto de fósiles hallados en la Cantera Thomas I, en Casablanca, ofrece una de las imágenes más precisas hasta ahora de poblaciones humanas cercanas al origen del linaje que desembocaría en Homo sapiens. La clave no es solo qué se ha encontrado, sino cuándo: los restos están datados con gran exactitud en torno a 773.000 años atrás, un momento crítico en la divergencia entre linajes africanos y euroasiáticos.

En las dorsales oceánicas, donde las placas tectónicas se separan y se forma nueva corteza, los sistemas hidrotermales han sido durante décadas una referencia para entender cómo se genera hidrógeno en el océano profundo. Ese gas sostiene ecosistemas extremos y, en la interpretación dominante, se había vinculado casi siempre a un único proceso geoquímico bien establecido.

Un descubrimiento científico rara vez queda “cerrado” el día en que se anuncia. En muchos casos, la confirmación llega después de un proceso lento: nuevas mediciones, revisiones, intentos de repetir el resultado y controles para descartar fallos. Ese tiempo no es solo burocracia; es parte del método que busca separar una señal real de un error convincente.

La cúpula Prudhoe, una elevación situada en el noroeste del manto glaciar de Groenlandia, no siempre estuvo cubierta por hielo. Un conjunto de muestras extraídas bajo su superficie indica que esa zona perdió por completo su capa helada hace unos 7.000 años, durante el Holoceno. El dato es relevante porque sugiere que esta parte del hielo groenlandés responde con facilidad a cambios de temperatura relativamente suaves dentro de un período interglacial.

Según un estudio publicado en Nature Communications por un equipo con participación de Cornell University, University of Minnesota, Rutgers y Weill Cornell Medicine, algunas diferencias en la “eficiencia” para pasar entre estados cerebrales podrían explicarse por los tiempos internos de cada región del cerebro y por cómo se conectan entre sí.

Lo primero que se rompe no es un laboratorio: es el tiempo. Ese tiempo que una investigación necesita para terminar lo que empezó, para corregirse, para fallar y volver a intentar. En 2025, a muchos equipos en Estados Unidos les cortaron el tiempo a la mitad, o se lo apagaron de golpe. Y cuando eso pasa, lo que se pierde no es solo “un proyecto”: se pierde una forma de producir conocimiento sin improvisar.

Durante años se habló de los microplásticos como fragmentos pasivos: restos diminutos que flotan, se hunden o se acumulan sin hacer mucho más que estar ahí. Pero esa imagen empieza a quedarse corta. Cada vez hay más indicios de que estos materiales no solo contaminan por presencia física, sino que interactúan con el entorno de maneras mucho más dinámicas de lo que se creía.

Durante 2025 se habló mucho de medicina, pero no siempre por las razones correctas. Entre anuncios ruidosos, promesas infladas y debates políticos, quedaron en segundo plano avances más silenciosos que no cambian el mundo de golpe, pero sí ajustan de forma lenta cómo se entiende y se trata la enfermedad.

Te pasa en la calle y también en una pantalla: miras un instante, giras la cabeza y tu mente ya decidió qué había allí. A veces acierta, a veces se inventa un detalle. No es drama ni “alucinación” en el sentido de película. Es el funcionamiento normal de un sistema que necesita darte una escena útil, rápido, aunque la información llegue incompleta.

En el fondo del mar, los restos de una ballena suelen funcionar como una despensa gigante caída del cielo. Por eso inquieta tanto que, en un lugar donde debería empezar el banquete, no se haya presentado uno de los “comensales” más característicos. Si el reciclaje falla en aguas profundas, no es solo una rareza biológica: es un cambio en las reglas de cómo se sostiene la vida donde casi no llega nada.

A veces olvidas un nombre a las pocas horas y, sin embargo, recuerdas con una nitidez absurda una escena de hace veinte años: una frase, una mirada, un olor. Esa diferencia no es solo “falta de interés” o “mala memoria”. Es una pista de que el cerebro no guarda las experiencias como un disco duro, sino como una apuesta: decide qué vale la pena sostener y qué puede dejar caer.

La idea de que la lava recién solidificada es un terreno completamente muerto empieza a quedarse corta. Un trabajo reciente realizado en Islandia muestra que, apenas horas después de enfriarse, estas rocas pueden empezar a albergar vida microscópica. No se trata de un proceso lento ni excepcional, sino de algo que ocurre con una rapidez sorprendente incluso en uno de los entornos más extremos del planeta.

Hablar mientras se conduce suele parecer un gesto inofensivo, casi automático. Muchas personas lo hacen sin pensarlo, convencidas de que una conversación no puede interferir en algo tan básico como mirar la carretera. Sin embargo, cada vez hay más indicios de que ese hábito cotidiano afecta procesos más profundos de lo que solemos imaginar.

Mirar un mapa del mundo parece un gesto inocente. Está ahí desde la infancia, colgado en aulas, impreso en libros o integrado en cualquier app de navegación. Precisamente por eso casi nunca lo cuestionamos. Ese rectángulo familiar se convierte en una referencia mental silenciosa que acaba influyendo en cómo imaginamos el tamaño de los países, su peso relativo y hasta su importancia simbólica. No es solo geografía: es una forma de ordenar el mundo en la cabeza.

La posibilidad de perder todas las imágenes en tiempo real de los satélites meteorológicos llama la atención porque choca con una sensación muy instalada: la de que el planeta está siempre “bajo vigilancia”. Hoy vemos el tiempo casi como una retransmisión continua, con nubes que se mueven, tormentas que crecen y frentes que avanzan sobre el mapa. Esa costumbre hace que olvidemos hasta qué punto dependemos de esa mirada constante desde el espacio.

La posibilidad de que una pieza clave del hielo antártico deje de sostenerse ya no pertenece al terreno de las hipótesis lejanas. En el caso del glaciar Thwaites, las señales de fragilidad se acumulan desde hace años y empiezan a dibujar un escenario difícil de revertir. No se trata de un cambio aislado ni de una anomalía puntual, sino de un proceso que avanza de forma persistente y cuyas consecuencias no se quedarían confinadas al Polo Sur.

La discusión sobre el horizonte en las fotos llama la atención porque parece tocar algo básico: lo que vemos con nuestros propios ojos. En redes circulan imágenes donde el horizonte aparece curvado, inclinado o extraño, y a partir de ahí surgen todo tipo de conclusiones apresuradas.

Durante años se ha repetido una idea cómoda: que ya conocemos casi todo lo que vive en el planeta y que lo que queda por descubrir es anecdótico. Sin embargo, esa percepción empieza a desmoronarse. Lejos de agotarse, el ritmo al que se describen nuevas formas de vida no solo se mantiene, sino que va en aumento, y eso dice mucho más sobre nuestro desconocimiento que sobre la abundancia repentina de especies.

A casi cuatro kilómetros bajo el océano, en un lugar donde no hay luz, ni corrientes visibles, ni señales de superficie, aparece algo que rompe una suposición básica: que ciertos procesos geológicos y biológicos simplemente no ocurren tan abajo. El Ártico profundo acaba de demostrar que todavía juega con reglas que no entendemos del todo.