Medio Ambiente

En 2025, el océano acumuló más calor que en cualquier otro año desde que existen mediciones modernas. El dato no describe una anomalía puntual, sino una tendencia persistente que sitúa al océano como el principal registro del calentamiento global. Al almacenar la mayor parte del exceso de calor generado por los gases de efecto invernadero, su evolución ofrece una señal más estable y menos ruidosa que la temperatura del aire.

Las tortugas marinas verdes que llegan a las islas Ogasawara, en Japón, no solo transportan el rastro de sus largas migraciones, sino también señales claras de contaminación marina acumulada lejos de ese archipiélago. El análisis del contenido intestinal de varios ejemplares muestra que la ingestión de plástico no es un fenómeno local, sino el resultado de un problema que se extiende a lo largo de amplias regiones del océano.

El río Rin transporta cada año entre 3.000 y 4.700 toneladas de basura hacia el Mar del Norte, según una investigación publicada en Communications Sustainability. La cifra es muy superior a estimaciones anteriores y se basa en un sistema de monitoreo continuo durante doce meses en la ciudad alemana de Colonia.

Durante casi cuatro décadas, el iceberg A-23A fue una presencia persistente en el Océano Antártico. Se desprendió de la barrera de hielo Filchner en 1986 y pasó buena parte de su historia prácticamente inmóvil, encallado en aguas poco profundas del mar de Weddell. Ese largo estancamiento lo convirtió en uno de los icebergs más longevos jamás seguidos de forma continua por satélite.

En 2020 aparecieron en playas de Palm Beach, Florida, botellas de plástico y vidrio con residuos negros adheridos, además de trozos de caucho. No había informes de un derrame cercano, así que el hallazgo no encajaba con la explicación rápida de siempre. La rareza no estaba solo en la mancha, sino en la combinación de objetos, en su llegada repetida y en la sensación de que el problema venía de lejos.

Conservar un entorno es mantener en pie lo que todavía funciona, con sus equilibrios y sus límites. La conservación suele centrarse en reducir presiones y evitar daños nuevos, porque así protege procesos que ya están operando. La restauración entra cuando el sistema perdió piezas y relaciones: ya no basta con “cuidar”, toca reconstruir funcionamiento en un contexto que casi nunca es el mismo que antes.

El Reino Unido terminó 2025 con un doble récord: fue el año más caluroso y también el más soleado desde que existen registros, según el servicio meteorológico nacional británico, el Met Office. El dato fue comunicado el 2 de enero de 2026 y apunta a un patrón que no se explica por un único factor aislado.

El 17 de enero no cambia el color del mar, pero sí cambia el tablero. A partir de esa fecha entra en vigor un tratado pensado para un territorio enorme que hasta ahora funcionaba con reglas parciales: la alta mar, el espacio oceánico fuera de las jurisdicciones nacionales. En términos simples, es el intento más serio en décadas de poner orden donde la distancia siempre ha sido sinónimo de impunidad práctica.

Un elefante puede morir y, aun así, dejar un vacío que no es sentimental, sino biológico. Eso es lo que pasa con Craig: no era famoso por ser “querido”, sino por ser raro. Su muerte en Amboseli a los 54 años no solo cierra la vida de un animal viejo; recorta un tipo de elefante que cada vez cuesta más encontrar y que, por su propia anatomía, siempre ha vivido con una diana encima.

El invierno siempre había sido una pausa. Un paréntesis frío en el que la vegetación se recogía, esperaba y ahorraba energía. Ese descanso empieza a desaparecer. En parques, cunetas y jardines del Reino Unido, plantas que deberían estar dormidas aparecen en flor en pleno enero. No es una estampa bonita fuera de lugar: es una señal de que el calendario natural ya no manda como antes.

Durante mucho tiempo, las estaciones funcionaron como una especie de calendario natural compartido. Sabíamos cuándo llegaba el frío, cuándo empezaba el calor y qué esperar de cada tramo del año. Ese orden no solo marcaba el clima, sino también la agricultura, los ritmos sociales y la forma en que entendíamos el paso del tiempo.

Hasta hace poco, un río era una certeza del paisaje. Podía bajar flaco en verano, crecer con lluvias o desbordarse en años malos, pero su presencia parecía garantizada. Hoy, en demasiados lugares, esa idea ya no aguanta: hay tramos que se interrumpen, cauces que quedan como cicatrices secas y comunidades que descubren que el agua “de siempre” ya no llega.

Si el calor fuera un accidente, habría años “raros” y luego una vuelta a la normalidad. Lo inquietante de 2025 es que no encaja en esa película: se siente más como una continuidad. No es solo que haga calor; es que el calor se queda, y alrededor de esa persistencia todo se vuelve más frágil.

El aire no se ensucia solo con lo que ves. A veces lo peor no es la nube gris que te obliga a cerrar la ventana, sino una mezcla de gases invisibles que siguen reaccionando después, formando contaminación fina cuando ya parece que el incendio “pasó”. Si esa parte está infravalorada, también lo está el riesgo real para la gente.

En la Antártida, “verano” no significa lo que imagina casi nadie. No es un descanso del frío, sino un cambio de luz y de ritmo. El continente sigue siendo un lugar extremo, pero durante estos días el Sol permite una mirada más completa y, sobre todo, más reveladora: desde el espacio se distinguen mejor las fronteras entre lo fijo y lo que se mueve.

El invierno antártico debería ser el momento del “rebote”: oscuridad, frío, océano congelándose y el mapa blanco recuperando terreno. Por eso desconcierta cuando el hielo no vuelve como se espera, o cuando algunas zonas siguen perdiendo masa incluso en la estación que, en teoría, da tregua.

Cuando pensamos en Groenlandia derritiéndose, imaginamos la superficie: aire más cálido, veranos más largos, agua corriendo por grietas. Pero hay otra parte del problema que no se ve en las fotos: lo que pasa debajo del hielo. Y ahí, según nuevos modelos, el subsuelo no es un bloque frío y uniforme, sino un mosaico con zonas más calientes de lo que se asumía.

El aumento del nivel del mar suele imaginarse como algo lejano o abstracto, pero sus efectos se entienden mejor cuando se traducen en mapas. No se trata de un desastre repentino ni de una línea que avanza de golpe, sino de una transformación lenta que va modificando costas, ciudades y territorios de forma casi silenciosa.

La desaparición del hielo marino no provoca un estruendo ni un cambio inmediato que se note al salir de casa. No hay una frontera que se rompa ni una señal clara de alarma. Ocurre lejos, en zonas que casi nadie visita, y por eso resulta fácil pensar que su pérdida es un problema visual, algo que solo afecta a mapas, satélites o fotografías comparativas.

Reducir el impacto ambiental no es una promesa futurista ni una apuesta a tecnologías que todavía no existen, sino una posibilidad real que ya convive con nosotros en empresas, edificios, sistemas logísticos y cadenas de producción. Lo paradójico es que, mientras se habla constantemente de innovación verde y de grandes objetivos a largo plazo, una parte significativa de ese potencial sigue sin aplicarse de forma sistemática.